Envelhecemos mais do que dez semanas a cada hora que passa. Aliás, passaram-se horas, dias, meses ou dois anos? Compressão espaço-temporal. De conceito abstrato à experiência orgânica. Saúde mental? Ah, a saúde mental…
Morremos (e nos mataram) como nos tempos das grandes guerras. Tudo piorou em velocidade exacerbada. O capitalismo neoliberal é ruim. Mas o capitalismo neoliberal globofinanceirizado pandêmico é bem pior.
Poder rascunhar essas linhas ao final do ano da graça de dois mil e vinte e um traz certo sabor esquisito. Só é possível celebrar chorando.
Estou aqui – portanto, não tenho o direito de esquecer o genocídio. Yes, I survived. Mas poderia não. Sim, eu comi hoje, mas poderia não. Escrever é sempre teimar.
Há uns três anos eu choro, chora-se, choramos. E a gente conclama Belchior, Emicida, Pablo, Maju: ano passado eu morri, mas esse ano eu não morro. Seguimos morrendo, todavia. Ademais - e porém - seguimos vivas (ainda).
Talvez haja lições a extrair desses tempos neofascistas.
A desumanização. Penso na alegoria de Valter Hugo Mãe: o que fazer com essa imensa tristeza, dor e luto pela morte de um país que perdeu sua imagem, perdeu seu irmão bom, gêmeo a conservar o que lhe havia de mais humano? (Sigridur morreu na congelada Islândia, nós, contrariando as expectativas, aqui insistimos).
Viva la muerte: Franco e Bolsonaro e milhões de vermes. Esse luto, esse amargor, esse nojo do fascismo. Os assassinos estão livres, nós não estamos (saudades, Renato).
Feias florezinhas drummondianamente antifas rompendo o asfalto quente. Tristes, entretanto, insubmissas - a buscar formas de mais, de querer mais, de fazer mais.
Porque mais foi a primeira palavra que repetimos intensamente na infância, mais amor ou desamor, porque Angela Ro Ro deu-me a esperança de ser eu mesmo - em si meu próprio futuro ancestral.
Pois aqui, terra de Chico de Holanda, se gira sob a proteção de Elza Soares e São Gilberto Gil - como no novo coco de Caetano: “Superaremos cãibras, furúnculos, ínguas/ com Naras, Bethânias e Elis/ faremos um mundo feliz/ únicos, vários, iguais (somos chineses)”.
Valorizamos o vinho, revisitamos a ternura, remontamos o tempo, reolhamos as coisas (e como elas são mesmo minúsculas).
Sem medo de ser cafona foi bom reaprender a chorar. Foi inevitável, na verdade. O imperativo categórico da vida se impôs, sem mistificação.
Aprendemos que estar louco, deprimido, eufórico, triste ou descompensado é quase uma questão de perspectiva imediata. E delicados somos todas - mais ou menos - e certamente não nos libertamos ainda.
Então, eis que. Portanto é. A convenção do tempo registra a chegada de uma nova fatia. Um novo giro da terra ao redor do sol. Novas chances de contrariar a maldade.
2022 está prenhe de possibilidades antifascistas. Aquela clareza para notar quem sempre foi sincero. E confiar. Em nós mesmos, em movimento. De querer ser feliz sem medo. Já não estaremos apenas a resistir.
Reconstruir. Remontar. Refazer. Pôr as coisas no lugar de novo. Reconstituir as possibilidades de viver em uma nação com menos miséria e injustiça.
A eleição de 2022 já começou. É a disputa das nossas vidas. Enterrar não só o neofascismo, mas derrotar também o neoliberalismo.
Vai ser uma guerra. E ao mesmo tempo, uma jornada de sonhos e esperanças. Para gente voltar a respirar. Por um Brasil criança.
Lula Presidente. Para mudar. Para viver, cantar, dançar, estudar, comer, trabalhar, assobiar, amar.
Contra o ódio, pela diversidade e pelos direitos humanos. Pelas mulheres. Pelas pretas e pretos. Pelos indígenas, pela floresta. Por todas nós.
Feliz 2022, se for com Lula Presidente.
E que a gente escape de todas armadilhas jogadas pelos de cima (mesmo que venham embrulhadas na forma de um simpático chuchuzinho).
*Este artigo não reflete, necessariamente, a opinião da Fórum.